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— Si tu es le fils de Poséidon, Percy Jackson, a persiflé Echidna, tu ne devrais pas craindre l’eau. Saute, Percy Jackson. Montre-moi que l’eau ne te fera pas de mal. Saute et récupère ton épée. Prouve ta lignée.

Ben voyons, me suis-je dit. J’avais lu quelque part que lorsqu’on sautait dans l’eau du haut de plusieurs étages, c’était comme si on sautait sur de l’asphalte. De cette hauteur, l’impact me tuerait. La gueule de la chimère s’est mise à luire, préparant une nouvelle rafale.

— Tu es sans foi, Percy Jackson, m’a dit Echidna. Tu ne fais pas confiance aux dieux. Je ne peux pas te le reprocher, petit lâche. Il vaut mieux que tu meures maintenant. Les dieux sont déloyaux. Le poison a atteint ton cœur.

Elle avait raison : j’étais en train de mourir. Je sentais ma respiration ralentir. Personne ne pouvait me sauver, pas même les dieux. J’ai reculé et j’ai regardé l’eau. Je me suis souvenu de la chaleur du sourire de mon père quand j’étais bébé. Il avait dû me voir. Il avait dû me rendre visite quand j’étais dans mon berceau. Je me suis souvenu du trident vert qui avait apparu en tourbillonnant dans le ciel la nuit de Capture-l’étendard, quand Poséidon m’avait reconnu comme son fils. Mais là, ce n’était pas la mer. C’était le Mississippi, en plein centre des États-Unis.

— Meurs, héros sans foi ! m’a craché Echidna d’une voix rauque, et la chimère a projeté une colonne de flammes vers moi.

— Père, aide-moi, ai-je prié.

Je me suis retourné et j’ai sauté. Mes vêtements étaient en flammes, le poison courait dans mes veines et je tombais comme une pierre vers le fleuve. J’aimerais pouvoir vous dire que j’ai eu une grande révélation pendant ma chute, que j’ai accepté ma mortalité, ri face à mon trépas, etc.

La vérité ? Je n’avais qu’une seule pensée en tête : Aaaahhhhhhhh !
Le fleuve se précipitait vers moi à la vitesse d’un camion. Le vent me coupait le souffle. Les clochers, les gratte-ciel, les ponts défilaient à la lisière de mon champ de vision.
Et puis : Boum !

Percy Jackson T1 - Le Voleur de Foudre de Rick Riordan

"La plus curieuse, c’était certes la plus jeune ; souvent, la nuit, elle se tenait auprès de la fenêtre ouverte, cherchant à percer de ses regards l’épaisseur de l’eau bleue que les poissons battaient de leurs nageoires et de leur queue. Elle aperçut en effet la lune et les étoiles, mais elles lui paraissaient toutes pâles et considérablement grossies par l’eau.

Lorsque quelque nuage noir les voilait, elle savait que c’était une baleine ou un navire chargé d’hommes qui nageait au-dessus d’elle. Certes, ces hommes ne pensaient pas qu’une charmante petite sirène étendait au-dessous d’eux ses mains blanches vers la carène".

La petite Sirène de Hans Christian Andersen

Olly observe le haut de la falaise, d’où des gens, surtout des ados, se jettent dans l’océan.

– Ça te dirait de sauter de ce gros rocher ? demande-t-il.

– Je ne sais pas nager, je te rappelle...

– Eh bien, tu boiras la tasse ; ça n’a jamais tué personne ! réplique celui qui, un jour, m’a mise en garde contre l’océan, cruel et impitoyable.

Il m’attrape la main, et nous courons vers la falaise. Vue de près, la roche ressemble à une grosse éponge noire et dure. Elle me fait mal aux pieds quand je monte dessus, et je mets du temps à trouver des prises où poser mes mains, mais nous finissons par atteindre le sommet.
Olly a hâte de plonger. Il ne prend même pas le temps d’admirer le paysage.

– On y va ensemble ? dit-il en scrutant l’eau scintillante en dessous.

– Vas-y d’abord...

Il hoche la tête.

– OK. Comme ça, je pourrai te sauver de la noyade.

Il saute très loin de la falaise et accomplit un salto complet avant de fendre les flots telle une flèche. Quelques secondes plus part, il réapparaît à la surface et agite la main. Je lui rends son salut, puis je ferme les yeux pour faire le point sur la situation. La seconde avant de sauter du haut d’une falaise me semble en effet être le moment idéal pour faire un point. Je veux sauter, comme Olly. Je
rouvre les yeux et le cherche dans l’eau ; il est là, il m’attend. Étant donné ce que l’avenir me
réserve, sauter du haut de cette falaise n’est finalement pas si effrayant.

Extrait de Everything, Everything de Nicola Yoon, une superbe histoire d'amour à propos d'une jeune fille malade qui n'a jamais pu quitter son domicile. L'extrait est la première fois qu'elle quitte sa maison et brave la maladie pour vivre réellement et pleinement, au risque de rencontrer une mort prématurée

Introduction : Cela se passe en Argentine. Le personnage dont il est ici question, Johannes Dahlmann , se blesse gravement à la tête. Emmené dans une clinique, il reste alité de nombreux jours, entre la vie et la mort, à subir des traitement douloureux. Puis son état s’améliore, et il décide, le jour même de sa sortie de l’hôpital, de prendre un train en direction du Sud…

De son coin, le vieux gaucho extatique, en qui Dahlmann voyait un symbole du Sud (de ce Sud, qui était le sien), lui lança un poignard, la lame nue, qui vint tomber à ses pieds. C’était comme si le Sud avait décidé que Dahlmann accepterait le duel. Dahlmann se baissa pour ramasser le poignard et comprit deux choses : la première, que, par cet acte presque instinctif, il s’engageait à combattre ; la seconde, que l’arme dans sa main maladroite ne servirait pas à le défendre, mais à justifier qu’on le tue. Il lui était arrivé, comme à tout le monde, de jouer avec un poignard, mais sa science de l’escrime se bornait au fait qu’il savait que les coups devaient être portés de bas en haut, et le tranchant vers l’extérieur. A la clinique, on n’aurait pas permis que de pareilles choses n’arrivent, pensa-t-il.

– Sortons, dit l’autre.

Il sortirent ; et si, en Dahlmann, il n’y avait pas d’espoir, il n’y avait pas non plus de peur. Il sentit, en passant le seuil, que mourir dans un duel au couteau, à ciel ouvert et en attaquant de son côté son adversaire, aurait été une libération pour lui, une félicité et une fête, la première nuit dans la clinique, quand on lui enfonça l’aiguille. Il sentit que si, alors, il eût pu choisir ou rêver sa mort, celle-ci était la mort qu’il aurait choisie ou rêvée.
Dahlmann empoigne avec fermeté le couteau qu’il ne saura sans doute pas manier et sort dans la plaine.

Jorge Luis Borges, Fictions (Le Sud) 1953