@ayamé Extrait de ce tuto :

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Comprendre à quel post un membre fait référence
Lorsqu'un membre répond au message d'un autre membre, tous les lecteurs peuvent savoir à quel post précis le membre fait référence en cliquant simplement sur le fléchage indiqué à droite du pseudo :

@shanna : merci, je ne le savais pas, j'apprends quelque-chose et me coucherai moins bête ce soir .

@ayamé a dit dans Et si on s'échangeait des poèmes et des jolis mots? :

@sarah : tu t'adresses à plume, mais par rapport à quoi ? Parce que là, je ne comprends pas ton com.

Désolée , par rapport à une diapo ' rester jeune en vieillissant ' Il faudra que je fasse attention .

@pompon c est Le dormeur du val d'Arthur Rimbaud

@icescream a dit dans Et si on s'échangeait des poèmes et des jolis mots? :

@pompon c est Le dormeur du val d'Arthur Rimbaud

merci

JEUX DE MOTS

Au Père Spicace,
Un grand malheur est arrivé à l'abbaye et j'ai la pénible mission de vous en faire part.
Mardi soir, pendant que l'abbé Nédictine donnait les dernières grâces,
l'abbé Quille perdit l'équilibre dans l'escalier et tomba inanimé dans les bras du Père Iscope.
Les révérends pères, en perdant l'abbé Quille, perdaient leur seul soutien.
Un seul restait joyeux : le père Fide.
Quant à l'abbé Tise, il n'y comprenait rien. Il aurait bien voulu que le saint Plet l'aide à comprendre ce qui s'était passé mais rien n'y fit.
Après l'accident de l'abbé Quille, on alla chercher le Père Manganate et le Père Itoine, les deux médecins de l'abbaye.
Ils pensaient ranimer le malheureux mais leurs efforts furent vains et celui-ci décéda peu après.
Le lendemain fut donc célébré son enterrement.
Chacun fut appelé à l'abbaye par les célèbres cloches du Père Sonnage. La messe fût dite sur une musique de l'abbé Thoven.
Le père Hoquet fut chargé du sermon et comme il n'y avait pas de chaire, il monta sur les épaules du Père Choir.
A la fin de l'homélie, le Père Cepteur fit la quête et remit les dons ainsi recueillis à notre frère africain: l'abbé N'Pé.
Après la messe, une grande discussion s'engagea pour le transport de la bière : l'abbé Canne et l'abbé Trave voulaient passer par les champs. Le Père Clus s'y opposa.
L'abbé Casse en fut enchanté.
Le Père San avec sa tête de turc ne voulait rien entendre.
Le Père Vers et le Père Nicieux semaient le doute dans les esprits.
Finalement on décida que, comme à l'accoutumée, l'abbé Taillière serait chargé du transport du corps du défunt.
Devant la tombe creusée par le Père Forateur et en l'absence du Père Missionnaire, l'abbé Nédiction donna l'absolution.
le Père Venche et l'abbé Gonia avaient joliment fleuri la tombe.
Celle-ci fût recouverte d'une belle pierre tombale préparée par l'abbé Tonneuse.
Sur le chemin du retour, le spectacle fut déchirant.
Le Père Pendiculaire était plié en deux de douleur et de chagrin.
L'abbé Vitré était lui aussi plein de larmes.
La Mère Cédès , invitée pour l'occasion, fermait la marche en compagnie du frère du Père Igord.
A l'arrivée, le Père Sil et l'abbé Chamelle préparèrent le repas tout en consultant les livres culinaires du Saint Doux.
Le Père Ri Car, le Père Nod et le Père Collateur servirent à boire et chacun pût se remettre de ses émotions.
Signé: L'abbé BICI
Passez une belle journée mes amis(es)

@LeaPierce

a j'avais pas vu ton message. c’était quand je suis venu la première fois il me semble. et oui visiblement on fonctionne pas pareil.

il y a eu des likes rien que pour cela je pense pas avoir posté pour rien.

ensuite je cherche des gens avec qui partager mes passions. c'est vrai que pour l'instant ni pour les jeux vidéos ni pour les contes j'ai trouvé de personnes intéressés. mais bon je vis pas dans les 5 secondes qui suivent. j'aime bien votre forum. mais visiblement les français au niveau partage des savoir ça craint. ici j'ai discuté avec un informaticien, il m'as donné des tuyaux et plus rien. pour mon jeux vidéo j'ai vu des gens intéressés mais genre la première semaine et puis plus rien. alors que je fais tout gratuit libre de droits et propose moi de partager mon savoir.

par contre des critiques j'en ai eu plein. de je fais pas les fiches de cinéma comme vous les faites. euh, je bosse pas pour vous. de on parle pas bdsm quand il y a un tag bdsm. euh, ben alors pourquoi le tag ? et donc toi ici.

mais bon j'ai fais certaines fiches de cinéma comme vous le voulez. je post maintenant rarement pour pas que vous avez l'impression que je flood. je parle plus de non violence et de bdsm.

je fais des efforts. et vous ?

Rencontrer,
Pendant de longs jours jouir,
Pendant de longues nuits être ébloui.
Mais sans rien y comprendre, subir le départ.
Et dans le noir, dans le terne, des mois penser à elle.

Retrouver,
Pendant de longs jours, jouir,
Pendant de longues nuits, être ébloui.
Mais bonheur artificiel, fruit d'une trahison fait tout perdre.
Et dans le noir, dans le terne, des mois penser à elle.

Retrouver,
Pendant de longs jours, jouir,
Pendant de longues nuits, être ébloui.
Mais sans rien y comprendre, subir le départ.
Et dans le noir, dans le terne, des mois penser à elle.

Ne jamais cesser, toujours finir,
Éternellement recommencer, temporairement.
Infinir.

@Punk-à-chien y'a comme un cri de détresse derrière ses mots . Il s'entend bien .

PS : On savait que king kong était finalement un tendre . Ceci dit, pour ma part , mes yeux ont du mal , là tout de suite, à s'adapter à ce nouvel avatar. Mais ça va viendre, y'a pas de raison. Le rouge et le noir ne s'épousent-ils pas ???♪♪♪

@Punk-à-chien
Tres joli poème.....merci du partage

@Punk-à-chien Je me suis permis de déplacer ton post ici, ainsi que les réactions recueillies, puisqu'il s'agit d'un partage de poème (le topic "Poésie ça rime avec envie, vie et zizi" est une animation/un jeu avec des règles précises).

@Punk-à-chien très joli.

Ewan CLARKSON

Etre jeune

La jeunesse n'est pas une période de la vie,
elle est un état d'esprit, un effet de la volonté,
une qualité de l'imagination, une intensité émotive,
une victoire du courage sur la timidité,
du goût de l'aventure sur l'amour du confort.
On ne devient pas vieux pour avoir vécu un certain nombre d'années :
on devient vieux parce qu'on a déserté son idéal.
Les années rident la peau ; renoncer à son idéal ride l'âme.
Les préoccupations, les doutes, les craintes et les désespoirs
sont les ennemis qui, lentement, nous font pencher vers la terre
et devenir poussière avant la mort.
Jeune est celui qui s'étonne et s'émerveille. Il demande
comme l'enfant insatiable : Et après ? Il défie les événements
et trouve de la joie au jeu de la vie.
Vous êtes aussi jeune que votre foi. Aussi vieux que votre doute.
Aussi jeune que votre confiance en vous-même.
Aussi jeune que votre espoir. Aussi vieux que votre abattement.
Vous resterez jeune tant que vous resterez réceptif.
Réceptif à ce qui est beau, bon et grand. Réceptif aux messages
de la nature, de l'homme et de l'infini.
Si un jour, votre coeur allait être mordu par le pessimisme
et rongé par le cynisme, puisse Dieu avoir pitié de votre âme de vieillard.

Général Mac Arthur, Normal Instructor & Primary Plan ,1945.
Traduction de Youth de Samuel Ulman (1840-1924)

Le visage de ceux qu’on n’aime pas encor
Apparaît quelquefois aux fenêtres des rêves
Et va s’illuminant sur de pâles décors
Dans un argentement de lune qui se lève.

Il flotte du divin aux grâces de leur corps
Leur regard est intense et leur bouche attentive ;
Il semble qu’ils aient vu les jardins de la mort
Et que plus rien en eux de réel ne survive.

La furtive douceur de leur avènement
Enjôle nos désirs à leurs vouloirs propices,
Nous pressentons en eux d’impérieux amants
Venus pour nous afin que le sort s’accomplisse ;

Ils ont des gestes lents, doux et silencieux,
Notre vie uniment vers leur attente afflue :
Il semble que les corps s’unissent par les yeux
Et que les âmes sont des pages qu’on a lues.

Le mystère s’exalte aux sourdines des voix,
À l’énigme des yeux, au trouble du sourire,
À la grande pitié qui nous vient quelquefois
De leur regard, qui s’imprécise et se retire...

Ce sont des frôlements dont on ne peut guérir,
Où l’on se sent le cœur trop las pour se défendre,
Où l’âme est triste ainsi qu’au moment de mourir ;
Ce sont des unions lamentables et tendres...

Et ceux-là resteront, quand le rêve aura fui,
Mystérieusement les élus du mensonge,
Ceux à qui nous aurons, dans le secret des nuits,
Offert nos lèvres d’ombre, ouvert nos bras de songe.

L'ARBRE
PAR ANTONIN ARTAUD

Cet arbre et son frémissement
forêt sombre d'appels
de cris
mange le cours obscur de la nuit

Vinaigre et laits le ciel la mer
la masse épaisse du firmament
tout conspire à ce tremblement
qui gîte au cours épais de l'ombre

Un cours qui crève un astre dur
qui se dédouble et fuse au ciel
le ciel limpide qui se fend
à l'appel du ciel sonnant
font le même bruit font le même bruit
que la nuit et l'arbre au centre du vent.

Antonin Artaud
Nature

Dans un dictionnaire, il est écrit que
«l'amour est un mouvement,
une affection, de la tendresse».

Je m'efforce de comprendre comment ça peut
disparaître
et je tourne en boucle dans ma tête
la certitude que
si ça se perd,
ça se retrouve

un coeur ce n'est pas une lumière
avec un interrupteur.

Il doit bien rester quelque chose
par terre.
Si je cherche assez fort, je finirai bien
par le voir, le reste d'amour à faire pousser
dans un bocal avant de le restituer.
Il faudra attendre une bonne grosseur, la bonne couleur,
ce sera «mon précieux».
Ce sera leur surprise.
Jardinier de parents heureux.

Je rampe sur le sol et pose des pièges,
élabore des plans à même le plancher,
ma mère crie que je fais lever la poussière.
Je lui réponds que l'air vide de notre appartement a besoin
de cette décoration,
qu'à défaut de nous avoir,
je m'entoure des particules de nos peaux mortes,
des restes de déjeuner et de nos jeux dehors,
avant que le vent ou le ménage emporte vraiment tout.

Elle a ouvert la douche pour pleurer tranquille,
elle fait toujours ça en pensant que je ne le sais pas.

Pendant ce temps-là, je me sens un peu mal,
mais me semble que j'ai droit
d'avoir de la peine,
des larmes,
une colère bien à moi.

Aujourd'hui, je ne ferai pas le ménage de ma chambre.

Véronique GRENIER
Canadienne, Enseignante en philosophie, auteure, chroniqueuse, militante

Les feuilles

Comme une fine palette de couleurs qui évolue au fil des saisons, des pierres précieuses sont accrochées aux fiers piliers, les élèvent vers les cieux… Ces petits grains et petits boutons de vie au printemps s’épanouissent pour devenir des émeraudes en été et des rubis en automne. Lorsque la brise s’éveille, ces joyaux chantent en chœur le son de la liberté.

Certains se détachent, lâchent prise et s’envolent, légers et fluides, dansant entre ciel et terre.

Les joyaux affaiblis, de couleur ocre, qui ne peuvent plus danser parmi les leurs, prennent un nouvel envol quand les enfants, de leurs mains délicates, prennent une poignée de ces pierres précieuses et les éparpillent dans les airs.

L’hiver où tout n’est que neige, les joyaux ne sont plus. Ils meurent aux yeux des uns, agonisent aux regard des autres. Mais regardez de plus près et vous les verrez au sol, recouverts par une fine couche de cristaux de glace, à peine visibles à l’œil naïf de l’imprudent qui, d’un pas pressé et agacé, effectue la performance d’un patineur ne sachant pas patiner.

Anna Couloumy